Appunti dall'International Youth Climate Movement, Doha

Appunti dall'International Youth Climate Movement, Doha

Quattro tonnellate di carbonio. Questo è il mio contributo personale al cambiamento climatico; il risultato di un volo di andata e ritorno dall'altra parte del mondo.

Sospiro pesantemente, tocco le dita sul tavolino del vassoio. L'uomo accanto a me si schiarisce la gola, ripone il giornale nella tasca del sedile e mi chiede dove sto andando. Quando gli dico che sto andando a Doha per i negoziati sul cambiamento climatico delle Nazioni Unite, alza le sopracciglia. La sua sorpresa che premeva delicatamente contro le mie scarpe malconce di Tom, i jeans attillati consumati, i capelli raccolti in una coda di cavallo spettinata e il fatto che non sembro abbastanza importante per andare a un'ONU, qualsiasi cosa.

Parliamo per qualche minuto del cambiamento climatico. Scuote la testa all'uragano Sandy, chiede quanto siamo vicini al raggiungimento di un accordo internazionale. Inspiro bruscamente, l'aria sibila tra i miei denti serrati prima di lanciarmi in una spiegazione delle aspettative temperate che circondano la COP18 mentre i negoziatori preparano il terreno per il 2015 e l'anticipata esecuzione di un trattato vincolante. Spiego cosa è successo a Durban e Rio, come la COP15 ha eliminato il vento dal processo, e ora ci stiamo alzando barcollando, trascinando con noi il testo alterato del Protocollo di Kyoto.

Annuisce educatamente, ma riesco a vedere i suoi occhi velarsi mentre cerco di negoziare gli spazi tra il gergo, tutti questi processi politici stanchi che si trasformano in segatura nella mia bocca. Ma è curioso del movimento giovanile, vuole sapere cosa facciamo, perché andiamo e come ci organizziamo. Spiego 350, il successo della prima Giornata internazionale di azione per il clima nel 2009, la campagna di disinvestimento Do the Math lanciata di recente, il progetto Global Power Shift. Le parole che mi escono di bocca mentre cerco di trasmettere la nostra passione nel contesto delle nostre proteste.

Ripensandoci ora, fili di Doha che mi attraversano la memoria, vorrei avergli raccontato dell'attivismo culturale che ispira, di come viaggiare per una causa significa non vedere nulla del luogo, ma tutto delle persone. Come il mio cuore diventa il doppio delle sue dimensioni quando incontro i miei compagni di squadra, tutta la loro speranza e il loro entusiasmo volteggiano sui miei passi lungo le strade polverose, aleggiando sopra la mia testa mentre mi siedo in fondo alla plenaria, spalla a spalla con giovani attivisti da tutto il mondo. Come masticiamo la nostra frustrazione e poi la sputiamo, retweet, favorendo, hashtagging e infine lottando con sgomento mentre il negoziatore principale degli Stati Uniti Todd Stern si appoggia al microfono, obiettando al testo proposto perché riecheggia il linguaggio del piano d'azione di Bali, la lingua su equità, impegno e azione. Farrukh alza le sopracciglia, Pujarini alza gli occhi al cielo esasperato, io metto le dita a forma di pistola e me la porto alla testa. Lei sorride e poi rido. Tariq ci guarda, le sopracciglia inarcate, formando una domanda, ma io scuoto la testa.

Dopo due settimane insieme, facendo presentazioni e rompighiaccio, siamo una squadra, che tira insieme colpo per colpo. Siamo giovani, sopraffatti ed esausti, ma troviamo ancora spazio per raddoppiare dalle risate all'una di notte mentre ci sediamo fuori dalle stanze dei negoziati, in attesa di frammenti di informazioni e di linee per un "Shit People Say at COP18" video.

“Hai negoziato tutta la mia vita. Non puoi dirmi che hai bisogno di più tempo. "

Quando il capo della delegazione cinese schiocca le parole di Todd Stern, rimproverandolo per tale assurdità e chiedendogli se dovremmo rimuovere ogni parola usata nei testi precedenti, i miei occhi cercano Marvin, volendo stabilire un contatto visivo, per vedere se è divertito dalla risposta del suo negoziatore quanto me. Alle 2:30 del mattino, quando Pujarini sta battendo furiosamente un post sul blog e Nathalia è tornata a casa via Skype e io e Munira siamo seduti a gambe incrociate sui nostri letti a rivedere gli eventi della giornata e cercando di non contare le ore di sonno che possiamo ancora entrare (quattro), mi sento al sicuro, accoccolato contro il rivestimento d'argento di questa nuvola di tempesta tonante.

Nel ventre di un cavernoso centro congressi, su uno sfondo di opulenza petrolifera e centri commerciali fortemente climatizzati, la nostra solidarietà si muove come onde, l'energia che affiora, raggiunge il picco e si ripiega su se stessa, ricongiungendosi allo specchio d'acqua gonfio, ribollendo in avanti, schiantandosi contro il superficie, abbattendo le rocce più dure con forza persistente. È questa solidarietà che mi spinge in avanti, incontrando lo sguardo feroce dei miei compagni giovani attivisti mentre allineano il marciapiede mobile e reggono cartelli mentre fissano in silenzio i negoziatori che entrano nel centro congressi. Il tutto riecheggiando il messaggio dato dall'attivista giovanile Christina Ora nel 2009.

“Hai negoziato tutta la mia vita. Non puoi dirmi che hai bisogno di più tempo. "

Dopo che Naderev Saño, il capo della delegazione filippina, supplica i suoi colleghi di agire, indicando la devastazione delle intense tempeste tropicali che dilagano nelle Filippine, la sua voce rotta dall'emozione, i giovani si allineano sulla passerella mentre i negoziatori lasciano la sessione e quando ci supera, noi applaudiamo. L'intera plenaria si volta a guardarci e noi siamo più alti, battiamo le mani più forte.

Quando Maria scoppia in lacrime sul palco, la sua tristezza diventa mia e non riesco a sedare la disperazione che mi sgorga dentro. Parte di un pannello sui diritti umani e il cambiamento climatico, descrive gli impatti che stanno rendendo il suo stato insulare nativo, Kiribati, inabitabile, ma soffoca la sua tristezza, inciampando nelle parole mentre le immagini sullo schermo mostrano l'estensione del danno. Non riesco a distogliere lo sguardo da lei, il mio petto si piega sotto il peso del suo dolore.

Sono gli Stati Uniti che si rifiutano di rispondere a questo, si rifiutano di firmare qualsiasi cosa, puntando il dito e alzando le spalle, un altro gioco di "ci piacerebbe, ma l'equità non è qualcosa che possiamo vendere al Congresso". Voglio prendere le spalle del mio paese e scuoterlo finché i suoi occhi non rotolano indietro, finché non può sentire la misura dell'iniquità, l'urgenza, la paura ardente che scoppiettano in fondo alla nostra gola e la tremenda arroganza della nostra inazione.

Voglio sedermi alla scrivania del senatore Inhofe e leggerlo ogni singolo dei 13.926 articoli scientifici sottoposti a revisione paritaria pubblicati negli ultimi 10 anni che affermano la minaccia del cambiamento climatico. Voglio prendere tutte le promesse di Obama sul clima, appallottolarle con questa inerzia e lanciarle attraverso la finestra dello Studio Ovale, frantumando il vetro, i bordi frastagliati che cadono a terra come i pezzi scheggiati della vita di un rifugiato climatico.

Voglio prendere tutto il dolore di Maria, tutta la mia frustrazione e scaricarlo sulle loro scrivanie, far loro sentire com'è camminare per le strade di Doha dietro uno striscione tenuto dai membri dell'Arab Youth Climate Movement. Facciamo parte della prima marcia per il clima del Qatar e i nostri cuori si gonfiano per l'emozione di essere lì, di stare insieme, di lanciare sguardi alla polizia segreta nelle loro tute blu e ridacchiare perché non siamo sicuri se è quello che indossano normalmente o se è così immaginano che i manifestanti per il clima guardino, tutti gli occhiali da sole e le tute intonate che marciano per le strade di Doha gridando fino a quando le nostre voci non sono rude, la gola raschiata dai canti per la giustizia climatica.

Legati insieme da tutti gli angoli della Terra, abbiamo una comprensione che scivola facilmente tra le barriere culturali, offrendoci una tasca di protezione, un luogo dove abbiamo battute simili, tutti parlando lo stesso gergo delle Nazioni Unite, roteando gli occhi dietro la plenaria, inciampando nel cinismo, cercando la speranza, sempre un respiro più forte dell'agonia che schiaccia l'anima di questo processo.

"Questo è il mio futuro, il nostro futuro", dico all'uomo, la mia voce così dolce che deve chinarsi per cogliere le mie parole.

Ogni sera ci sediamo intorno ai tavoli appiccicosi di un ristorante all'angolo e ci ricomponiamo con succo di avocado e chapati. Un mosaico di ricordi sparsi sotto le luci fluorescenti, pezzi di Pakistan, Cina, Australia, Brasile, Arabia Saudita, India, Polonia, Bahrein, Francia ed Egitto che sferragliano sulla superficie laminata mentre ci riorganizziamo, scambiandoci segni di identità, portando ee prende vita, "porto il tuo cuore con me, (lo porto nel mio cuore)."

Il filo conduttore di questa storia, il filo conduttore di questo movimento, è la speranza che ci intreccia, incombe su questo processo, spingendolo in avanti di fronte al timore che affonda che ci dice di arrenderci. Cerco di spiegarlo, ma afferro sempre, le mani cercano la parola giusta e non ce n'è una. Solo il mio cuore che pulsa, si contorce, fa male, cercando il motivo per cui rimango ottimista. È a Doha che le mie dita si stringono forte intorno alla parola giusta, al motivo giusto. Seduto intorno a un tavolo, tazze di caffè sparse sulla sua superficie, pallidi semicerchi di stanchezza dipinti sotto i nostri occhi, sento l'unità, una coesione di pensiero, scopo e passione che mi scuote nelle vene, scuotendomi fino a svegliarmi.

Il movimento per il clima è caduto direttamente sulle spalle dei giovani del mondo e, a differenza dei nostri politici, abbiamo imparato a collaborare. Abbiamo imparato a stringere alleanze attorno alla nostra umanità condivisa piuttosto che ai confini arbitrari dei nostri stati nazionali. Abbiamo imparato a trovare le nostre voci nella solidarietà del nostro messaggio condiviso.

Ci dicono che è troppo, è troppo grande, è troppo difficile, ma uniamo le braccia nelle città e nei villaggi di tutto il mondo e affondiamo le dita dei piedi nella terra rossa della giungla, la sabbia del deserto, la neve dell'Artico , la sporcizia delle strade cittadine, e di 'loro quello che vediamo riflesso negli occhi l'uno dell'altro. Siamo più grandi di questo.

Quando l'uomo sull'aereo interrompe la mia spiegazione del movimento per il clima giovanile per chiedermi cosa significhi per me personalmente questo processo, accartoccio la rivista tra le mani, setacciando il flusso di immagini nella mia testa. Tutte le mie esperienze si sono appallottolate nell'angolo della mia mente. Le settimane senza acqua a Betlemme, l'innalzamento del mare che ha contaminato l'unica falda acquifera di Gaza, le proteste lungo il declino del Mar Morto, le tempeste che hanno colpito la costa della Georgia, l'inverno in contrazione della Sierra Nevada, l'esplosione alla raffineria di petrolio di Richmond, e poi da qualche parte oltre, vedo mio padre che sorride mentre mi solleva su una roccia nel mezzo del Joshua Tree National Park.

Ho tre anni, palmo contro l'arenaria, ne sento il graffio contro la mia mano e la sua solidità contro il mio cuore. "Wilderness", dice mio padre mentre indica il vasto spazio. Provo la parola, spalancando gli occhi per vedere tutto quel cielo azzurro che si riversa sul pavimento del deserto. Fin da bambino so che gli appartengo, che mi appartiene, sentendo istintivamente il legame tra la mia anima e questo spazio.

Tutto il mio fuoco e la mia indignazione si sciolgono mentre rifletto sulla mia prima consapevolezza dell'equilibrio, la prima volta che ho sentito la verità delle parole di José Ortega y Gasset che mi rimbombavano nello stomaco: "Io sono io più ciò che mi circonda, e se non preservo quest'ultimo non mi preserva. "

Trattengo le lacrime, poso il caricatore, giocherello con il vassoio.

"Questo è il mio futuro, il nostro futuro", dico all'uomo, la mia voce così dolce che deve chinarsi per cogliere le mie parole.

"Significa tutto."


Guarda il video: Zero Hour: Youth Climate March