Lasciando Berkeley

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Quando scopro che mi sto muovendo, torno a casa lentamente. Il clima temperato di Berkeley, il caldo sole di aprile che si estende su verdi colline, affolla i marciapiedi di fiori: un'esplosione di papaveri della California, lillà di montagna, salvia colibrì, gigli fulvi e ribes a fiore rosa che dall'inverno eruttano in colori intensi e luminosi. Mi chino su un cespuglio irsuto di rose Cecile Brunner, ascoltando il ronzio di un colibrì che si libra sopra le fucsie, i loro brillanti petali rosa e viola che ondeggiano dolcemente.

Tutti mi hanno assicurato che amerò il Colorado, ma comunque una lieve tristezza aleggia come le ragnatele negli angoli del mio appartamento pieno di scatole.

A San Pablo e Addison guardo il mio quartiere come se me ne fossi già andato, guardando al di sopra della mia spalla il murale dipinto lungo il mercato Mi Tierra - la donna indigena con le braccia tese in alto sopra la testa, che spezza uno steccato tra le mani, il colori vivaci che si stagliano contro la soffusa nebbia della Bay Area. Tra Mi Ranchito Bayside Market e il negozio mediorientale dove compro labneh e za'atar, una vecchia siede su una sedia di plastica dura a guardare novelas presso la lavanderia locale, le sue mani gonfie di età piegano magliette e jeans scoloriti. Il lunedì sera, i miei vicini si siedono ai tavoli del marciapiede davanti a Luca Cucina, roteando vino in bicchieri a gambo lungo. La domenica mattina leggo il file New York Times recensione di un libro al Local 123, respirando il profumo del caffè Four Barrel contro i muri di mattoni del cortile sul retro.

Tutti mi hanno assicurato che amerò il Colorado, ma comunque una lieve tristezza aleggia come le ragnatele negli angoli del mio appartamento pieno di scatole. Quando noto il glicine del mio vicino, i suoi fiori che pendono dal portico e dalla tenda da sole, scintillanti alla luce del sole come grappoli d'uva viola chiaro, penso ad Anne of Green Gables, che lascia la sua isola e si avvia verso Kingsport. "Sì, vado", disse Anne. Sono molto contento con la mia testa ... e molto dispiaciuto con il mio cuore. "

Ho sfogliato le guide sul campo, cercando di trovare volti familiari nella costituzione fisica del Colorado. So che posso aspettarmi la robusta manzanita e il forte profumo di salvia, ma non ci saranno alberi di avocado o melograni. I colleghi non lasceranno cadere pesanti sacchetti della spesa pieni di limoni Meyer sul tavolo, implorando tutti di prenderne alcuni, almeno una mezza dozzina, e potrei dimenticare il profumo dell'alloro della California, il suo olio che mi rimane sulle dita mentre sfioro le mie mani contro le foglie. Dovrò rinunciare alla mia residenza nello stato della California, fissando una mia foto incollata contro la strana e sconosciuta patente di guida del Colorado.

Mentre lascio a malincuore l'ultimo dei centinaia di libri che ho controllato nel corso degli anni, mi chiedo come sia la biblioteca di Boulder. I miei passi echeggiano lungo le scale della biblioteca di Berkeley, rimbalzando negli angoli alti del soffitto a volta mentre passo le dita lungo le grosse spine dei libri di consultazione sbiaditi.

Quando gli amici in Colorado mi chiedono se avrò bisogno di aiuto per stabilirmi nella mia nuova casa, guardo i colori vorticosi della mia tessera della biblioteca tinta unita e mi faccio strada attraverso la mia routine, mescolando attraverso i sedimenti della mia vita a Berkeley. Tutti quei pomeriggi che leggono al People's Park, ascoltano il ritmo dei tamburi, si meravigliano dei corpi che si torcono e volteggiano in alto mentre praticano capoeira, yoga, arti marziali - sempre l'odore pungente dell'erba che aleggia intorno a gruppi di studenti seduti a gambe incrociate contro la sequoia alberi. Anni affollati di escursioni mattutine a Tilden Park, chiacchierando con i ranger del centro di educazione ambientale, grattando la fronte di una vacca da latte compiacente, il profumo degli alberi di eucalipto non autoctoni che si mescola alla polvere.

Per lo più questi turisti si guardano intorno con espressioni indifferenti dipinte sui loro volti, come se cercassero di capire perché qualcuno dovrebbe scegliere questo posto invece di San Francisco.

Una manciata di concerti del venerdì sera ad Ashkenaz e il brunch della domenica mattina al monastero buddista di Russell Street, seduto in una posizione di fiore di loto con un piatto di spaghetti vegetariani e riso appiccicoso al mango, sorridendo al mio migliore amico quando entrambi tiriamo fuori i nostri utensili quindi non dobbiamo usare quelli usa e getta. Quando vado al Berkeley Bowl per quella che so che sarà l'ultima volta, ho quasi un vero e proprio attacco di panico, ricordando che non esiste una cooperativa di generi alimentari a Boulder. Dovrò fare acquisti da Whole Foods. Il mio disprezzo mi sembra comico, tipicamente Berkeley.

Smetto di prendere l'autobus, lascio a casa la bici e insisto a camminare ovunque, cercando di memorizzare ogni angolo, lasciando che i miei occhi si posino su tutte le cose che ho amato e lascino sfumare sullo sfondo della routine e della vita quotidiana. Vado per il Telegraph, prendo un panino gelato fatto in casa al CREAM e compro impulsivamente una maglietta "I hella heart Oakland".

I turisti che si intrufolano a Berkeley finiscono su Telegraph e li guardo negoziare mentre superano gli studenti di Cal, i tavoli di gioielli sistemati lungo il marciapiede, i vagabondi brizzolati con cartelli di cartone che dicono "troppo brutto per prostituirsi" o "bisogno di soldi per la birra . " Per lo più questi turisti si guardano intorno con espressioni indifferenti, come se cercassero di capire perché qualcuno dovrebbe scegliere questo posto invece di San Francisco. È più facile apprezzare il Golden Gate che si inarca fino a Marin, le pittoresche file di funivie che sferragliano su Hyde e Mason, le file di case di San Francisco impilate ordinatamente insieme mentre la nebbia rotola sul Pier 39 e sul Ferry Building.

Berkeley, con la sua stranezza dipinta con orgoglio sul petto nudo, è più difficile da ingoiare durante una gita di un giorno. Il suo fascino si fa strada silenziosamente, costantemente, finché un giorno durante un viaggio nello Utah, stai spiegando i programmi scolastici innovativi di Berkeley, il modo in cui Alice Waters ha integrato l'agricoltura sostenibile e lo slow food nell'istruzione scolastica elementare e la tua voce freme di orgoglio. Quando Obama vince le elezioni nel 2008, la città esplode in strada, i vicini si aggrappano gli uni agli altri, ballano davanti alle loro case, ma con tutta la sua energia e protesta, ci sono angoli tranquilli di rifugio, spazi per camminare lentamente, leggere le poesie bronzate dell'Antologia di Addison Street stampate sul marciapiede. Piazze di cemento dorate con il numero dei premi Nobel di Berkeley, l'arresto di Janis Joplin nel 1963. Un'intera città piena di ispirazione per il cambiamento. Persino Cafe Gratitude, con il suo ridicolo sistema di ordinazioni, ha qualcosa di affettuoso aggrappato alle pieghe della sua eccentricità.

Quando il mio migliore amico vola da LA per aiutarmi a guidare in Colorado, trascorriamo il nostro ultimo giorno a San Francisco. Non ha mai attraversato il Golden Gate e sono felice di avere la scusa di avere un dim sum all'Hong Kong Lounge nell'Inner Richmond. Ripieno di taro fritto e involtini di riso al vapore, sono in piedi sul ponte, il vento che spinge forte, spingendo i miei saluti contro il mio petto. Avevamo programmato di mangiare una zuppa di molluschi sul molo, ma sono ansioso di tornare a East Bay. Ho la gola stretta, i polmoni compattati. Andiamo al Revival on Shattuck, seduti al bar, esaminando il menu settimanale dei cocktail. Fisso fuori dalla finestra, osservando una coppia che passa davanti alla porta, fermandosi a guardare il menu della cena con i tappetini da yoga arrotolati strettamente sotto le braccia. Dopo cena, insisto per tornare a casa a piedi per due miglia, respirando il profumo delle rose e raggiungendo il glicine, i suoi petali pallidi luminescenti al chiaro di luna. I quadrati di cemento sotto i miei piedi sono scarabocchiati con le parole di una canzone di Ohlone. "Vedere! Sto ballando! Sul bordo del mondo sto ballando! "

Non dormo quella notte, seduto nella mia stanza vuota a guardare le ombre del ginepro che si allungano lungo le mie pareti nude, mi chiedo quanto tempo ci vorrà perché le Montagne Rocciose si sentano come a casa e se sostituirò i ricordi dei papaveri dorati con l'aquilegia delle Montagne Rocciose o se la California sarà sempre sulla punta della lingua, guardandomi alle spalle i segni di "zona priva di nucleare", le cuciture blu del Pacifico e le persone che ballano sul bordo del mondo.


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