6 cose che ho perso in Sud America

6 cose che ho perso in Sud America

La collana teschio colibrì

Un'insegnante di spagnolo a Guatapé, Colombia (una città di case dipinte e una roccia gigante chiamata El Penal), mi ha parlato del suo eco-ostello a San Rafael, una tranquilla cittadina a mezz'ora di distanza. La Casa Colombiana si è rivelata addirittura migliore di Guatapé. Ho passato i pomeriggi su un'amaca, ascoltando i richiami degli uccelli tropicali intorno a noi, o giocando a prendere con un pastore tedesco maniaco.

Un pomeriggio, sono andato a fare una nuotata nel fiume vicino. Mi sono tolta l'unico gioiello con cui ho viaggiato, una collana con teschio di colibrì in oro rosa, e l'ho messa su una roccia sulla riva del fiume. L'acqua era cristallina e meravigliosa, anche se la corrente rendeva difficile fare molto di più che andare alla deriva. Quando sono tornato all'ostello, mi sono reso conto di essermi lasciato alle spalle il mio colibrì.

Era un meraviglioso pezzo di conversazione - avevo memorizzato la frase "cráneo de picaflore" per spiegarlo agli estranei - ed ero stato il mio legame con l'eleganza di New York. Forse ora adorna la clavicola di uno sconosciuto, o forse è ancora sulla riva del fiume, a raccogliere muschio su una roccia scivolosa.

La fotocamera

Sono finito a Volcano Chimborazo per caso. Un autobus mi ha lasciato a Riobamba, in Ecuador, e invece di andare nella città che intendevo, ho deciso di restare. Ho passato la maggior parte del tempo nella mia stanza, leggendo Stephen King 2666 in pochi giorni. Poi ho fatto una gita a cavallo nel Chimborazo per vedere le eleganti vigogne dalle lunghe ciglia allo stato brado.

Presto abbiamo lasciato i sentieri segnalati e le strade sterrate e siamo entrati nella natura selvaggia. Attraversare il terreno frastagliato e arido mi ha fatto sentire un esploratore che viaggia nel tempo. La mia guida ha scattato una delle mie foto preferite del mio viaggio. In esso, sto indicando il vulcano innevato dietro di me, con un ampio sorriso su una sella fatta di spessa pelliccia di lama. Sembra persino che il mio cavallo stesse posando.

Da qualche parte nel nord del Perù, in un ostello dove ho lasciato con noncuranza la mia borsa aperta, la telecamera è scomparsa. Non avrò mai quella perfetta immagine del profilo di Couchsurfing, ma almeno il ricordo rimane.

La piuma del condor

Non ho trovato la piuma da qualche parte nel profondo altiplano natura selvaggia, ma uno zoo appena fuori dalla frenetica capitale della Bolivia. Era tranquillo e quasi vuoto il giorno in cui sono andato. Gli amanti degli adolescenti e le famiglie vagavano per i giardini, fermandosi davanti ai puma sdraiati all'ombra degli alberi o nutrendosi pasankalla (dolce popcorn boliviano) ai lama che si sono messi in fila per una festa.

Dietro un recinto con maglie di catena, i condor andini non sembravano gli uccelli maestosi che avevo immaginato. Le loro impressionanti aperture alari erano chiuse e le loro teste rugose li facevano sembrare vecchi sciocchi, piuttosto che antichi guardiani della terra. Ma lo zoo era quanto di più vicino avrei potuto trovare a un condor. Ero eccitato quando ho visto una piuma per terra che potevo raggiungere attraverso la recinzione. Copriva quasi l'intera lunghezza del mio braccio.

L'ho tenuto nella custodia della chitarra per alcuni mesi. Un giorno, nella piccola città sonnolenta e polverosa di Tupiza, ho portato la mia chitarra per esercitarmi nella piazza. Quando ebbi finito, la mia piuma era scomparsa. Forse era meglio così. Il condor apparteneva al altiplanoe non sono sicuro che la dogana americana avrebbe approvato il souvenir.

L'iPhone

Cochabamba, in Bolivia, è una città moderna, una delle strade larghe e dei centri commerciali moderni che mi hanno ricordato la California. Ci sono stato per la seconda volta grazie ai miei compagni: Mattie e Nicholas, artesanos dall'Uruguay e dalla Colombia con i loro dreadlock, chitarre malconce e malabares che ho conosciuto a Samaipata, il paradiso hippie de facto della Bolivia. Stare vicino a loro mi faceva sentire qualcosa di più di un turista, e nutrivo una cotta per uno di loro. Una sera, siamo andati a un festival jazz - Festijazz Cochabamba - dove mi sono trovato più interessato a guardare il pubblico che ai complicati assoli di chitarra dei musicisti.

Mi sentivo solo, indesiderato e con nostalgia di casa, la gringa con il suo iPhone e lo spagnolo rotto e le risate vuote. Non riuscivo a concentrarmi sulla musica, così ho scritto, digitando disperatamente sul mio telefono per espellere i miei pensieri ansiosi. Ho scritto la mia infelice realtà in un racconto lunatico. Mi sono sentito sollevato. Quando sono tornato in ostello, il mio telefono era sparito. Quella notte, intrappolato in una stanza buia dell'ostello con compagni che si sentivano come qualcosa di diverso da quello, la perdita fu una puntura acuta e dolorosa.

La parte superiore del bikini

Ho imparato rapidamente ad amare la piccola nave da crociera che è diventata la mia casa per 11 giorni alle Galapagos. Ho adorato il sedile nella parte anteriore della barca, dove potevo dondolare i piedi sull'acqua e guardare il dolce movimento delle onde e tramonti spettacolari ogni notte. Adoravo la cabina che condividevo con il mio amante canadese, dove tutto sembrava umido e odorava di acqua salata, ma di notte potevamo alzare la testa dal portello e vedere le stelle luminose che punteggiano il cielo.

E ho adorato il mio bikini nero che indossavo ogni giorno. L'ho comprato da Victoria's Secret a New York poche settimane prima di partire per il mio viaggio. Era classico, un po 'retrò e il giusto tipo di sexy. Era perfetto per rilassarsi quando siamo risaliti sulla barca, bevendo coca cola ghiacciata mentre giocavamo a carte e ci asciugavamo al sole.

Un giorno, ho drappeggiato il bikini sul portello della mia stanza e una forte folata di vento l'ha spazzato via. Il fondo è sopravvissuto, soffiato nella cabina di qualcun altro, ma la parte superiore del bikini è andata persa in mare.

Il diario di viaggio (parte 1)

Ho salutato il mio amante canadese nella mansarda con pareti verdi a La Casa Cuencana, nella mia città preferita in Ecuador. Abbiamo trascorso molti pomeriggi pigri in quella stanza, baciandoci e parlando e ascoltando le gocce di pioggia cadere contro il tetto.

Un giorno, dopo esserci persi irragionevolmente nel Parque Cajas, siamo tornati in autostop a Cuenca sul retro di un camioncino, ridendo e stringendoci l'un l'altro per stare al caldo. L'ho convinto ad andare alle Galapagos con me con il lancio di una moneta. Ci tenemmo per mano mentre guardavamo la stupida danza di accoppiamento delle sule dai piedi azzurri e ci meravigliavamo del plancton fosforescente nell'acqua di notte.

Ma è partito per fare volontariato in una fattoria a Vilcabamba e io avrei continuato il mio viaggio verso sud. Ho cercato di non abbattere mentre facevo le valigie per l'ultima volta. Ma mancava una cosa: il mio diario di viaggio. Ho iniziato a piangere.

Quel pomeriggio ho comprato un nuovo diario. È stata una delle pochissime cose che sarebbero sopravvissute al resto del mio viaggio: pagine piene di ricordi e biglietti per antiche rovine, piume di fenicottero e storie che non avrei mai dimenticato.


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